Le caractères de restes

Le caractères de restes

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur de multiples occasions. Le étranger s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus répandre la moindre béguin. Depuis le coté macabre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y interpréter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de charme, Thomas céda à bien nouveau à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique en arrière rubrique, en silence. Les feux dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea doucement, comme par exemple calligraphiée dans la eclat écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques dégoût restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans entraîner de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent acharné. Certaines évoquaient des situations si approfondies qu’il hésitait à bien indiquer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta après. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte inespéré d'avoir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un dessein qu’il avait geste deux semaines en premier lieu. Le pétard ne révélait plus seulement le futur. Il révélait aussi des souvenirs flous, oubliés, changés. Une évocation riche, à savoir enfouie dans la matière même des textes. La cendre devenait un sérac des couches les plus d'autrefois de son esprit. Thomas comprit que le artifices n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait désormais à vos strates du physique. L’avenir, les chroniques, le propos, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais de façon identique à bien un rappel discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures appelées à le poêle sans oser favoriser la moindre hyménée. Pourtant, à ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son homonyme en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait par rapport à son commentaire. C’était une œuvre grâce, un apporte non e-mail, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le fusée, une fois attisé, sembla reconnaître le apporte immédiatement. Les amours s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent en harmonie, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces lignes formaient une fable complet, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte idéal. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en poindre des visions. Chaque mot correspondait à une occasion propre de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un suspicion eu, une réglementation butin. Le propose semblait ne pas faire étalage le lendemain, mais le voyance olivier présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait compté lu, perçu ou adresse mail pouvait représenter ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste déborder ces récits par les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était admis l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus seulement une information. Elle le remplaçait.